Temps

Temps

Interroge ton horloge, la pointe qui s'en va te dire
ton lieu ton heure
Demande à ta chair? Que dit-il ?
Non, tu n'es pas demain. Nous ne sommes pas demain.
Nous sommes hier, cher ami.
Nous avons peut-être été aujourd'hui, brièvement
lorsqu'encore naïf ce monde se laissait étreindre
Mais nous ne sommes pas demain,
rien de nos fragments ne s'amoncelle pour bâtir
demain,
ce sont des ruines en prison
des décombres de misère,
ce sont des chutes et des lambeaux
d'intissables fanaux qui perdent la nuit la plus noire,
ce sont des échos de râles plus que de langues
qui vacarment et dégendrent
ce sont des supplices en retard
qui rattrapent ce temps étonné d'être
sur aucun calendrier
ce sont des haillons d'hiver
à la plainte qui rassemble tous les vents
un requiem qui se croit baptême
un deuil qui se veut Lazare...
ce sont des échardes
en guise de tenjj
de l'isover
en guise de baume
que peut nous dire l'horloge qui nous servit
à dater nos défaites ?
le remède
à pallier nos décès
la lumière
à aveugler nos soleils
et l'infini dompté, domestiqué
à cacher tous nos vides ?
ce sont des poussières, cher ami, qui ne bâtiront
aucun lendemain